Si trovava alla fermata dell’autobus, semi-riparata sotto la piccola tenda di plastica.
Una donna che stringe forte al petto un bambino.
Non camminava avanti e indietro.
Non controllava il telefono.
Lei se ne stava lì, immobile.
Il vento era violento, di quelli che tagliano direttamente i cappotti e le ossa.
Il bambino era avvolto in una coperta sottile, con le guance rosse per il freddo. Una piccola mano spuntava fuori, con le dita rigide e arricciate.
Mi si strinse il petto.
Le sono passato accanto.
Per forse cinque secondi.
Poi tutti i campanelli d’allarme nella mia testa hanno suonato all’improvviso.
Tutti quei sermoni sugli sconosciuti.
Tutti quei promemoria che ora sono una madre, che non posso essere sconsiderata.
E sotto tutto questo, un pensiero più silenzioso:
E se fossi io?
E se fosse mio figlio?
Ho rallentato.
Accostato.
Le mie mani tremavano mentre abbassavo il finestrino del passeggero.
“Ehi,” chiamai. “Stai bene?”
Lei sussultò, poi si avvicinò.
Da vicino, sembrava esausta oltre ogni dire: occhiaie, labbra screpolate, capelli raccolti in uno chignon che aveva ceduto da tempo.
“Io…” Fece una pausa, deglutendo a fatica. “Ho perso l’ultimo autobus.”
Strinse più forte la presa sul bambino.
“Non ho nessun posto dove andare stasera.”
Lei non pianse.
Lo disse con calma, come se avesse già speso ogni grammo di energia per accettarlo.
“Hai qualcuno qui vicino?” ho chiesto. “Familiari? Amici?”
“Mia sorella”, disse. “Ma vive lontano.”
Distolse lo sguardo, imbarazzata.
“Il mio telefono è morto. Pensavo ci fosse un altro autobus. Ho sbagliato orario.”
Il vento soffiava attraverso la pensilina dell’autobus.
Ho lanciato un’occhiata alla strada deserta, al marciapiede scivoloso, alle guance arrossate del bambino.
Le mie figlie dormivano nei letti caldi a casa di mia madre.
Questo bambino era qui fuori al freddo.
Prima che la mia paura avesse il tempo di reagire, le parole mi uscirono di bocca.
“Okay. Entra. Puoi stare a casa mia stasera.”
I suoi occhi si spalancarono.
“Cosa? No, non posso. Non mi conosci nemmeno.”
“È vero”, dissi. “Ma so che fa freddo e che hai in braccio un bambino. Per favore, sali.”
Esitò solo per un secondo.
Poi aprì la portiera e salì in macchina, tenendo sempre stretto il bambino, come un’armatura.
Nel momento in cui l’aria calda lo toccò, emise un piccolo grido stanco.
“Come si chiama?” chiesi mentre mi allontanavo dal marciapiede.
“Oliver”, disse, e il suo viso si addolcì all’istante. “Ha due mesi.”
Lo sistemò delicatamente.
“Sono Laura”, aggiunse.
“Sono una mamma esausta”, risposi. “È il massimo che riesco a trovare come nome.”
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