Facciamo un salto in avanti di due giorni.
Mattina di Natale.
Le ragazze erano finalmente a casa.
Erano in pigiama, con i capelli dappertutto, e praticamente vibravano intorno all’albero.
“Possiamo aprirli adesso? Per favore?” implorò il mio bambino di cinque anni.
“Sasso-carta-forbici”, dissi. “Il vincitore inizia. Queste sono le regole.”
Hanno giocato.
Il più piccolo ha vinto ed ha eseguito una danza della vittoria che sembrava un karate interpretativo.
Stava per prendere il primo regalo quando suonò il campanello.
Ci siamo tutti bloccati.
“Babbo Natale?” sussurrò.
Il mio bambino di sette anni ha riso.
“Babbo Natale non suona i campanelli”, disse. “Usa il cervello”.
“Forse ha dimenticato qualcosa”, disse il piccolo.
Ho riso.
“Lo prenderò.”
Un corriere era in piedi sulla veranda, con le guance rosse per il freddo, e reggeva una grande scatola avvolta in una lucida carta natalizia.
Grande fiocco rosso.
“Consegna per te”, disse, inclinandolo in modo che potessi vedere l’etichetta.
Il mio nome era scritto lì con una calligrafia ordinata.
Nessun mittente elencato.
Firmai, lo ringraziai e portai la scatola in cucina.
Le ragazze si aggiravano sulla soglia come gattini ficcanaso.
“È per noi?” chiese il più piccolo.
“Non ne sono sicuro”, dissi. “Lasciami prima dare un’occhiata.”
Il mio cuore batteva forte e non sapevo perché.
Ho staccato la carta da regalo.
Sotto c’era una normale scatola di cartone.
Ho aperto gli sportelli.
In cima c’era una lettera piegata.
La prima frase mi ha colpito come un pugno.
“Caro gentile sconosciuto.”
“Mamma?” chiese la mia figlia più grande. “Perché fai quella faccia?”
Non mi ero accorto che mi tremavano le mani.
Deglutii e cominciai a leggere.
Era di Laura.
Ha scritto che dopo che l’ho lasciata, qualcuno alla stazione le ha lasciato caricare il telefono.
Arrivò sua sorella, piangendo, gridando e abbracciandola, tutto in una volta.
È tornata a casa sana e salva.
Raccontò tutto alla sua famiglia.
A proposito della fermata dell’autobus.
Il freddo.
Casa mia.
La camera degli ospiti.
Il pasto.
Ha detto che la sua famiglia non aveva molto.
I suoi genitori vivevano con un reddito fisso.
Sua sorella aveva due lavori.
Non c’era modo per loro di ripagarmi in modo significativo.
Se preferisci un tono più soft, più riconoscente o più drammatico, posso modificare immediatamente la formulazione.
“Ma ci avete dato calore e sicurezza quando non era necessario”, ha scritto.
“Se non ti fossi fermato, non so cosa sarebbe successo a me e Oliver.”
Ha detto che sua sorella aveva figlie adolescenti.
Quando seppero cosa era successo, vollero aiutare.
“Hanno rovistato tra i loro vestiti”, ha scritto.
“Hanno scelto cose che amavano. Hanno detto che volevano che le vostre ragazze si sentissero speciali.”
La mia vista si è annebbiata.
Ho posato la lettera e ho guardato nella scatola.
Vestiti.
Piegato con cura.
Maglioni morbidi nelle taglie delle mie bambine.
Abiti che sembravano quasi nuovi.
Jeans. Leggings. Pigiama.
Scarpe in ottime condizioni.
Un paio di stivali scintillanti che hanno fatto sussultare il mio bambino di sette anni.
“Mamma”, sussurrò. “Sono fantastici.”
La mia bambina di cinque anni mi ha mostrato un vestito decorato con delle stelle.
“È per me?” chiese.
“Sì”, dissi con la voce rotta. “È per te.”
In fondo alla scatola c’erano un paio di costumi: un vestito da principessa, un costume da strega, un mantello da supereroe.
C’era un biglietto più piccolo scritto con una grafia diversa.
“Dalle nostre ragazze alle vostre”, diceva con un piccolo cuore.
Fu allora che cominciarono davvero le lacrime.
“Mamma?” disse dolcemente la mia figlia maggiore. “Perché piangi?”
Mi inginocchiai e li abbracciai entrambi.
“Sto piangendo”, dissi, “perché a volte le persone sono davvero, davvero gentili. E a volte, quando fai qualcosa di buono, ti torna indietro.”
“Come un boomerang”, ha detto il mio bambino di cinque anni.
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