L'infermiera che ha illuminato le mie notti più buie
Ho rischiato di perdere la vita il giorno in cui è nato mio figlio.
Per dieci lunghi giorni, siamo rimasti entrambi in ospedale. Il mio bambino giaceva in terapia intensiva, fragile e combattivo, mentre io rimanevo in una piccola stanza in fondo al corridoio, sveglia molto più spesso di quanto dormisse. Ero completamente sola. Nessun familiare al mio capezzale. Nessuna voce familiare. Solo il ronzio costante delle macchine, il ticchettio dell'orologio e la paura che si insinuava più forte dopo mezzanotte.
Fu allora che iniziò a venire.
Ogni notte, silenziosamente, un'infermiera entrava nella mia stanza. Non aveva mai fretta. Non si comportava mai come se fossi un fastidio. Si sedeva accanto al mio letto e mi raccontava come stava il mio bambino: cosa dicevano i dottori, come respirava, se aveva aperto gli occhi. A volte era una buona notizia, a volte no. Ma concludeva sempre con lo stesso sorriso gentile, il tipo che ti faceva credere che il domani fosse ancora possibile.
Ho conservato quel sorriso più di quanto pensassi.
Due anni dopo, una sera qualunque, accesi la televisione per guardare il telegiornale delle dieci. Un po' distratta, un po' stanca. Poi mi si mozzò il respiro.
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