Clara rimase davanti al frigorifero più a lungo del previsto, con le dita appoggiate sulla maniglia fredda e gli occhi fissi sulla ciotola di uova allineate ordinatamente sul secondo ripiano.
Erano troppo perfette: pulite, identiche, quasi austere nel loro ordine.
Nella sua casa d'infanzia, il cibo era sempre stato servito con cautela. Gli avanzi venivano messi in discussione, le date di scadenza venivano controllate due volte e tutto ciò che era più vecchio di un giorno sembrava rischioso. Sicurezza significava freschezza, e freschezza significava oggi. In piedi nella cucina di sua suocera Ruth, Clara aveva la sensazione di imparare un regolamento completamente diverso, scritto in silenzio, senza spiegazioni.
Quel pomeriggio, trovò Ruth fuori in giardino, l'aria satura del profumo intenso e verde del basilico. Ruth canticchiava tra sé e sé mentre tagliava le foglie, senza fretta e senza fretta. La luce del sole le si posava sulle spalle come se fosse lì. Clara la osservò per un attimo prima di parlare, incerta sul perché chiedere delle uova le sembrasse improvvisamente un errore.
Quando finalmente lo fece, Ruth rise – non in tono sprezzante, ma gentilmente – e si scostò la terra dai palmi. Spiegò che nel corso degli anni aveva imparato a preparare la vita nello stesso modo in cui preparava i pasti: con calma, in anticipo, senza drammi. Le uova non erano un azzardo o una scorciatoia. Erano semplicemente una silenziosa promessa al suo io futuro.
Qualcosa si allentò nel petto di Clara. La domanda che si portava dietro non riguardava tanto il cibo. Riguardava la fiducia, l'imparare a credere che le cure potessero avere un aspetto diverso da quello a cui era abituata.
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